Le temps qui passe

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Je rêvai à ma mère.

A 17 ans, elle me dit :

-Mon pauvre chéri, que fais-tu de ton temps ? Tu le perds ! Reprends-toi, quoiqu’il soit pour toi déjà trop tard !

-Mais non maman, je rêve et je furète au gré des mes envies, partout toujours en quête d’un de ces plaisirs menus qui font que la vie mérite d’être vécue. Mais il n’est pas trop tard, j’ai 17 ans, maman !

A 18 ans, elle me dit :

-Mon pauvre chéri, que fais-tu de ton temps ? Tu le perds ! Reprends-toi, quoiqu’il soit pour toi déjà trop tard !

-Mais non maman, je rêve et je furète au gré des mes envies, partout toujours en quête d’un de ces plaisirs que j’attrape comme je faisais petit avec les papillons. Mais il n’est pas trop tard, j’ai 18 ans, maman !

A 20 ans, elle me dit :

-Mon pauvre chéri, que fais-tu de ton temps ? Tu le perds ! Reprends-toi, quoiqu’il soit pour toi déjà trop tard !

-Mais non maman, je rêve et je furète au gré des mes envies, je profite, est-ce un crime ? Il est vrai qu’il est temps. Je te promets, maman : on ne me verra plus rêver et fureter au gré de mes envies, partout toujours en quête d’un plaisir nouveau à attraper comme un frivole chasseur de papillons. Mais il n’est pas trop tard, car j’ai 20 ans, maman !

-20 ans, que dis-tu ? Tu as passé les 50 !

-Ah… ce n’était donc qu’un rêve ? Pour moi, alors, il est trop tard ?

-Je te l’ai dit cent fois.

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A propos Franck Ferdinand

Poète franckferdinand@free.fr
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6 commentaires pour Le temps qui passe

  1. pharamond dit :

    Des regrets ?

  2. Meuh non, faut pas ça, juste un poème. Pour de faux.

  3. pharamond dit :

    Ah ok ! c’est façon d’écrire une histoire quoi ! juste une histoire qui n’a rien à voir avec le vraie vie… oui, je vois…

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